Выскакиваю в вязаном пальто на улицу чтобы оставить себе на память эти мгновения медленной гибели прекрасного. "Твої листи завжди пахнуть зов'ялими трояндами..."- вертится на языке. Собственно, вот они перед вами. Обглоданные холодным ветром истонченные до толщины паутины, выгоревшие печальные соцветия.
Стареющие дамы, я бы сказала. Вон та уже никуда не годиться, а эта еще ничего. Осенью естественно получается думать об окончании всего, что можно завершить. О жизни. Появляется желание ходить к косметологу, на фитнес, съесть побольше витаминов и аминокислот. Доказать себе, что ты еще ничего. Сделать прививку от страха. Купить плед.
А розы вянут. Шанс спастись от холодов и остаться в соку для них в руках судьбы - только солнце продлит их век. Что уж там, после холодов только корневая система выживет да пару одеревеневший колючих побегов. Встать в вазу, на последнем своем издыхании и гордо сгнить на глазах у счастливой обладательницы букета - только так можно продлить красоту. Или нежно завять на ветру. А может есть другие реальности и варианты кроме моих фантазий, а у них нет желания сопротивляться. Потому что это естественно - за осенью, прийдет весна.